Cuando se rompa el corazón del caleidoscopio, al fin podré mirar el vacío de tu alma y sonreír.

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domingo, 30 de octubre de 2011

[ Blanck ]

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Etiquetas: Ragnarok
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'persôna,ae'

muchas veces grite" nunca debí de nacer, yo no lo quería..." pero en verdad yo lo deseaba, deseaba poder encontrarte, si a ti, se que lo entiendes y se que no.. pero sigues ahí, gritandome, retandome, amandome a tu manera.

Las 10 entradas destacadas de la Semana

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    *"Olvidemos a Blanck, dejemos al autor en la penumbra. Hablemos de Diego, el que habita detrás de los ojos, detrás de la ilusión tejida...
  • NO quiero desaparecer.
    Ahora que tengo 1.000 razones para irme. Encuentro 1.001 razones para seguir luchando aquí, por ti. 
  • Verdes
    me enamoré.   me enamoré de una sonrisa que encanta,   de una sonrisa que ilumina,   de una voz que susurra y seduce.   me enamoré de una mi...
  • Plagiado
    "La imprimación es como cuando tu la ves, todo cambia, de repente ya no es la gravedad la que te mantiene en la tierra sino ella, nada...
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  • Perseo enamorado de Andrómeda
    Delirio... Coger su cintura con fuerza, mientras su cuerpo golpea como martillo al mío. Sentir su cadera vibrante y sus pechos expuestos a m...
  • MUJER CaZrAl9O15(BO3)
    Sus labios, apenas entreabiertos, dejaban escapar suspiros que se fundían con los míos, hasta que un gemido rasgó el silencio. Su columna ...
  • Media parte de mi
    Mis labios sobre su cadera, recorriendo cada centímetro de su piel, hicieron que sus agitados pechos comenzaran a moverse, espasmo a espasmo...
  • Poesia la puerta del Placer
    hace un par de meses conocí a Gabriela; si, a la famosa Gabriela, por esos tiempos la vida trancurria en segundos y los golpes que daban era...
  • 01.33 P.M.
     



Andrew Blanck Von Baltazar


L'arbre ne meurt pas, il espère.

Une désillusion vague déformait et desteñía les sentiments et les joies auxquelles il était habitué. Le jardin n'avait pas déjà de parfum, le bois ne m'attirait pas; le monde était autour de moi un solde de vieilles choses, de petit-gris et sans attrait; les livres étaient poseurs et la musique le bruit. Ainsi tombent les feuilles d'un arbre automnal, sans qu'il il n'aille; la pluie, le soleil ou le froid glissent par son tronc, tandis que la vie se retire lentement au plus intime et plus secret. L'arbre ne meurt pas, il espère.

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