Cuando se rompa el corazon del caleidoscopio al fin podre mirar el vacio de tu alma y sonreir

Libido - Bohemia - Placer - Lujuria - Demencia

domingo, 30 de noviembre de 2014

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Publicado por Blanck Von Baltazar

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Etiquetas: INCCUBUS

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Blanck Von Baltazar: Arkham City, Chile; "Cuando alguien de verdad necesita algo lo encuentra, no es la casualidad quien se lo procura, sino él mismo. Su propio deseo y su propia necesidad le conduce a ello." Aullador.Avivasangre@hotmail.com Cebdiego@gmail.com

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'persôna,ae'

muchas veces grite" nunca debí de nacer, yo no lo quería..." pero en verdad yo lo deseaba, deseaba poder encontrarte, si a ti, se que lo entiendes y se que no.. pero sigues ahí, gritandome, retandome, amandome a tu manera.

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Lágrimas de metal

Día a día le hablo a la esencia que aun vive en mi. Reír, llorar, aconsejar, seguir. Día a día es más difuso, más lejano. Día a día muere...
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Fue mi culpa... Porque incluso te amé con las partes más rotas de mi alma... Fue mi culpa... Por no ser lo suficiente... para ti...
Emergence

¡Lo confieso, soy el culpable o la víctima, juzgué usted! Estoicamente, aguante el roce de tu piel, las sonrisas cómplices, tu perfume atrap...
Princesita escarlata.

¿A quién quiero engañar? Te extraño Y no sabes cuanto. Si tan solo pudiera abrazarte una vez más, te juro por Dios que no te soltaría nun...
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Si... Claramente yo soy el que está muriendo. Extraño al recuerdo que tengo de ti. Porque hoy, ahora, en este momento; no sé quien eres.
robado y corregido

¿Cómo te despides de una persona que realmente no quieres despedirte? Adiós... De verdad que me encantaría verte en otra vida porque en esta...

Andrew Blanck Von Baltazar

L'arbre ne meurt pas, il espère.

Une désillusion vague déformait et desteñía les sentiments et les joies auxquelles il était habitué. Le jardin n'avait pas déjà de parfum, le bois ne m'attirait pas; le monde était autour de moi un solde de vieilles choses, de petit-gris et sans attrait; les livres étaient poseurs et la musique le bruit. Ainsi tombent les feuilles d'un arbre automnal, sans qu'il il n'aille; la pluie, le soleil ou le froid glissent par son tronc, tandis que la vie se retire lentement au plus intime et plus secret. L'arbre ne meurt pas, il espère.

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