Humedad y metal. Oscuridad y silencio. Vaho. Frío.
Escarbo esto desde el veneno,
desde mis últimos suspiros,
desde el aliento final,
desde los últimos susurros del corazón.
Escribo golpeando la jaula con mi cuerpo,
azotando mis hombros contra los barrotes
donde exiliaste mi existencia.
Escribo desesperado
por una bocanada de tu aire,
por un solo latido que me recuerde que aún respiro.
Escribo desde el borde,
donde la cordura y la demencia
se dan la mano.
Estos espasmos,
estos silencios,
el sudor frío,
el silbido del viento atravesando mi pecho desnudo...
—No—
Nada de esto es normal.
Nada de esto está bien.
Y si un día me abandonas en el bosque,
no regreses a reclamar
por qué aprendí a caminar entre lobos.
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